a fost o vreme, apoi am uitat

ăia se călcau în picioare și trosneau sub șenile, le zburau măruntaiele precum moliile nopților de vară și-așa, împrăștiați, cu sufletele agățate în niturile tanchetelor, se-mbrățișau cu aplaudacii ce-au să vină, mai apoi, rând pe rând, la primit insigne celor duși le-au pus numele pe niște bolovani și peste bolovanii ăia se pișă maidanezii 

în cimitir, un bătrân și-o bătrână, trag nădejde să vină vremea nunților și-or juca făloși tare la nunta baiatului plecat de acuma în armată, dar care are să vină, că-l așteptă mireasa și nuntașii alături de ei, lumânările înghit zborul moliilor călătoare pe-a lor aripi, prinse, toate cărțile poștale

Să fie primit

Suntem făcuți să ducem cu noi obiceiurile. Iar noi, ăștia cărora pământul le-a fost luat și pus la grămada Colectivului, avem obiceiuri mai greu de înțeles de cei din generația de după mileniu.

Luau ei pământul, luam și noi de cam peste tot. Pescarii din cherhana, zidarii de prin șantier, strungarii de prin uzină, croitoresele din fabrică, fermierii, logic, din fermă, vânzătorii din depozite, țăranii… Țăranii și noi, fii de țărani, luam de pe câmp. Atât de mult se lua că, să se ia, devenise banal. Atât de banal încât, la concurență, se și da. Dădeam câteva monede ăluia de la intrare la cinematrograf, nașului în tren, paznicului, poterei, doctorului, învățătorului… chiar și femeii de servici. Dădeam și luam. Și ne-a rămas obiceiul. Așa a fost că, după ‘89, ficior tânăr ce eram, am mers acasă, în permisie, prin ‘94. Locuiam într-un orășel mic, ceva mai mare decât un sat. Ne știam unii cu alții. Și, cum ajung eu, zice un amic:

- Băi,Nelule, tu mai ai mașină?

- Am, zic. Că aveam o dacia d’aia, zâmbetu’ lu’ Iliescu.

- Păi atunci punem de-o afacere.

- Ce afacere?

- A aranjat Trică cu paznicul de la grădină… Știi, bă, câmpu’ ăla din spate de la fabrica de bere.

- Da, mă, știu.

- Anu’ ăsta au pus și ceapă. Și e făcută. Mergem la noapte să luăm câțiva saci. Te bagi? Că n-avem transport.

- Bă, e treabă sigură?

- Da mă. Mergem, încărcăm și gata.

- Bine mă…

Și așa a rămas. Pe la unșpe noaptea ne întâlnim toți trei. Scot bancheta din spate și plecăm. Ăia doi s-au așezat în spate, direct pe podeaua mașinii.

Trecem pe lângă fabrica de bere, mai merg câțiva metri și trag mașina pe dreapta. Opresc motorul, sting farurile

- Ce faci, bă, de ce-ai oprit?

- Nu merg mai departe,bă. Nu vezi ce drum plin de gropi și noroi? Nu bag eu mașina pe drumul ăsta. Mergeți și aduceți sacii la margine și îi cărăm apoi la mașină.

Ies ăia, se pierd în întuneric. Nici fir de lumină. Dau drumul la radio. Stând așa, în așteptare, aud bătăi în geam. Întorc capul, puțin speriat, să văd cine o fi. Ce să văd… Era unul cu o lanternă deschisă, mi-o înfigea în ochi.

- Asta-i mașina?

- Asra, zic, crezând că ăla e paznicul cu care era aranjamentul.

Ăla stinge lanterna și se îndreaptă către spatele mașinii. Deschid ușa și, fără să ies, mă uit după el. O namilă de om, într-un halat d’ăla de uzină, se dă în spatele mașinii și aud cum deschide portbagajul. Apoi fluieră scurt. Atunci, văd cum din curtea fabricii iese un stivuitor plin cu niște cutii de carton. Se oprește stivuitorul în spatele mașinii și ăla de pe stivuitor, împreună cu namila, mută cutiile în mașină. Zdrăngăneau în ele sticlele. Mă uit la ei, mă scarpin în ceafă “ce naiba fac ăștia!? Aia e bere” îmi zic, în timp ce se auzea cu trosneau arcurile de la greutate.

- Mai vii o dată? întreabă namila gâfâind.

- Mai vin…

Ăla pleacă. Pleacă și stivuitorul. Plec și eu, pe grabă. Ajung în fața casei, trag lângă poarta mică și pe fugă descarc mașina așezând cutiile în curte, lângă  gard, jos pe pământ. Abia mai suflam după ce le-am mutat. Mă sui la volan și repede la fabrică. Namila mă aștepta lângă stivuitorul plin cu cutii. Aceeasi poveste. Încarcă ăia mașina, eu mă uit prostit la ei.

- Gata! Meri sănătos…

- Doamne ajută, zic.

Ăia pleacă. La fel și eu. Și iar, pe fugă, descarc mașina. După ce am descărcat-o mă duc în casă, beau niște apă și ies. Ai casei dormeau. Mă sui la volan și mă duc înapoi, la fabrică. Ajung, trag pe dreapta, cobor din mașină. Apare ca o umbră, Trică:

- Unde ai dispărut, satană!? De juma de ceas stăm după tine. Am ieșit la margine cu sacii și mașina nu era aci.

- Hai să aducem sacii, bă! Las că vă spui eu. Hai, că e târziu.

Aducem sacii și umplem mașina. Se pun ăia doi pe scaunul din față, înghesuiți, unul în brațe la altul. Opresc la Trică la poartă. Descărcăm acolo sacii cu ceapă; îmi rămân și mie doi saci în mașină.

- Eu merg pe jos, du-te!

- Bine, mă. Ne vedem mâine, pe seară, la mine. Vă spui eu mâine, ce și cum.

În mașină duhoare de ceapă și de transpirație. Ajung acasă, deschid poarta aia mare și bag mașina în curte. Duc sacii în spatele casei, apoi car cutiile cu bere în beci. Când am terminat era deja două spre dimineață. Mă spăl și tiptil mă duc în camera mea. 

A doua zi, către seară, și alte două zile apoi, ne-am întâlnit, și-am petrecut. Atâta bere n-a văzut strada nici la nunta popii, când și-a măritat fata. 

Când s-a terminat permisia, mi-am luat medical. 

Nici azi, când vă spui, nu știu cui era de folos berea aia. 

Pași pe cărare

 Mergea câinele acela către deal, cu privirea pierdută. Nu vedea ce-i în jurul lui și nici suferința nu i se putea desluși pe chip, în priviri… Era atât de rănit încât parte din vintre o târâia după el. Pe ultima cărare, mergea, în transă; pentru că nu-i vreme de suferință atunci când e vremea să mori. Conștiința de sine nu există la un câine; el este parte a materiei universale în care pulsează această uimitoare energie, viața! Nu o risipește reflectând, ori temându-se. Spre deosebire de om, câinele nu-și pune întrebări de genul: “cine sunt și ce caut eu pe acest pământ?”, ori: “ oare m-am îngrășat, să țin dietă?”. Probabil că plânge, dar nu jelește și nu provoacă revoluții. Nu scrie cărți, nu dedică ode, nu pictează, nu filozofează. Adevărat sau fals, pentru un câine nu este o dilemă. 

Se naște, trăiește și moare. E tot ce are în comun cu existența umană. Ceea ce-l face diferit, este lipsa conștiinței, mai ales a conștiinței de sine. Spre deosebire, omul, devenit ființă purtătoare de conștiință, a adăugat ciclului vieții. Pe de o parte, virtuți, pe de altă parte, păcate. Iar conștiinței de sine i-a adăugat dreptul iluzoriu la nemurire. Dar nu este pregătit pentru această formă de manifestare. Conștiința de sine nu doar că a trezit în om teama (ceea ce a adăugat instinctului de autoconservare reflexe), dar a adăugat delirul și iluzia într-atât încât, pentru nemurire, a acceptat să se abată de la ciclul vieții și pe cărarea sa a ieșit din transa instinctivă, a evadat într-o altfel de transă- perspectiva veșniciei. cu orice preț, oricâte victime. 

alt apus

mi-a prins aripile, ploaia 

și vântul m-a izbit de o fereastră; aveam o zi, nimic mai mult…cât de târziu este acum și-i doar o amiază-n zi.

(dincolo, copilandrul ce-și joacă degetele fugărind stropii de ploaie până când prinde aripi, se preface flutur… fuge-n ploaie).

florile nu le-am gustat, sub frunze n-am odihnit, pe praf nu m-am lăsat doar am fugărit himere ce-așteptau să-mi râdă-n față. nu am luat în seamă că nu-i vreme de către noapte-n zi și până către seară. acela nu e apusul, e alt apus.

rugăminte

- bătrânește-te mai târziu, de oi putea, timpule!

Nimic nu e așa cum se vede

 câțiva ani, mai târziu, am aflat despre codul binar; apoi despre cum începutul a dezvoltat această zbatere a energiei între a fi lumină sau materie… apoi, ceva despre univers care ar fi zero și unu… mda. Dincolo de nimic se află ceva.     Această zbatere nu putea să nu capete conștiință; am primit-o și ne-am bucurat de ea, precum bucuria libertății copilului, într-un carusel. Dar copilul a mai crescut, din glod în brazdă, acuma rod… și s-a dus să-și vadă caruselul. E același, doar mai bătrân, ca și el. Azi, în carusel, îl ia amețeala și se-nvârte prostește, fără vreo bucurie. Ce-a făcut omul cu darul primit? Pare că s-a rătăcit, știți cum, ca atunci când te cobori din carusel și ți se împleticesc picioarele.  E despre lumea azilor noștrii; poate e doar o amețeală.    Vârtejul acela de țărână, frunze și paie… Știți, ăla, din vreme de vară, pe uliță. Ne uitam cu uimire, ne adăposteam după gard, închideam ochii să nu ne intre praful… apoi, gata, a trecut. Ne scuturam hainele de praf și mergeam mai departe; nici că mai gândeam la el. Azi, tornadă, case zburătoare; arătăm cu degetul, stăm prostiți și filmăm cu telefoanele. Știrizăm, postăm, dezbatem… până ne lovește o casă în cap și o luăm de la capăt. Nu mergem mai departe.